Le mieux possible pour chacune et chacun de vous.

Pierre est mort il y aura bientôt trois ans.

Un jour,

(une nuit sans doute, ca nous en avons passé beaucoup à essayer de refaire le monde) 

 il m'a donné le texte qui suit.

Je pense à lui, souvent.

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Aujourd'hui l'ordre éclate. Cet ordre antique et ancestral, et qui à force de générations d'hommes s'était fixé en nous comme une seconde nature.

Aujourd'hui le monde entier est secoué de l'intérieur d'un vaste chaos où nul ne trouve véritablement ni sa place, ni sa mesure.

Car deux civilisations se rencontrent en nous, à ce moment précis, dans une confrontation volcanique.

Je suis de cette génération présente, empreinte des survivances du passé et des implantations du futur.

Je suis nostalgie de la lenteur des sentiers. Et ivresse des propulsions cosmiques. Je suis regret. Je suis espoir. Partage.

Ecartelé par les deux attractions contradictoires de l'heure exacte de notre temps présent.

Et c'est au sein de la société paysanne que je veux situer ce prodigieux conflit de formes et de rythmes.

Demain la révolution sera achevée; un devenir fulgurant aura supplanté la civilisation plus que millénaire des paysans de la terre !.

Et plus guère de vestiges à la surface de notre globe. Seule, la lourde panoplie de ses outils, au Musée de l'Homme. Seuls, le témoignage des peintres et quelques fascicules dans l'océan des bibliothèques.

De rares fumets de nostalgie. Et puis l'oubli.

Du paysan antique il ne restera rien en nos mémoires. La page aura été tournée.

Et c'est à lui que je veux rendre hommage.

Lui, qui me saisit par l'âpreté de sa vie, et la rudesse de son inébranlable volonté. Qu'il vente, qu'il neige, grêle ou gèle à pierre fendre,

Qu'il crève de faim, d'épidémie, de peur, d'impôts de sécheresse abusive ou de pluies torrides, Qu'il s'épuise à la tâche, de misère, d'infection ou de fatalité,

Il lui aura fallu trimer. Trimer durant des siècles, toujours sur le même sillon, afin que l'espèce humaine puisse survivre, et poursuivre son aventure.

Le paysan d'antan était seul sur sa terre. Et sa méditation montait avec l'incantation des pierres et des plantes.

Au long de son sillon qui n'en finissait jamais de famille en famille, de génération en génération, il était seul et accroché à sa charrue comme à la barre d'un navire.

Mais avec les paysans quittant leurs mœurs, antiques et leurs ancestrales bêtes de somme, c'est plus qu'une civilisation qui disparaît, c'est une force de l'homme. C'est un cycle entier de son histoire, parcouru et résorbé. Et c'en est le point final. L'aboutissement dans le temps.

De la bourbe des batraciens, jusqu'à l'espace cosmique, l'enjambée est parcourue. Aujourd'hui nous ne pouvons, préjuger l'avenir humain. Ni fable ni fiction ne peuvent en saisir les formes.

...f...

 

  

De ce vaste et vertigineux inconnu nous ne pouvons pressentir que l'intuition globale d'un "autre chose".

Mais il aura fallu cette ténacité, cet acharnement d'homme pour arracher nos mains de la terre.

Je veux fouiller la France, l'Europe, le Monde entier et recueillir les derniers témoignages de cette civilisation.

Les derniers chants et les derniers gestes, qui tous, malgré les frontières, ont les mêmes racines dans la terre.

Voilà d'où nous émergeons.

De quelle coque, de quelle gangue nous nous sommes défaits. Voilà notre chrysalide. Lourde. Pieuse. Pesante.

Faite d'une fusion d'amour et de matière. . Je voudrais lui dire mon amour, et ma fraternité de sang. A lui. A lui qui ne transgressait pas, qui ne sublimait pas.

Lui qui connaissait les lunes et le lait. Qui reconnaissait une terre rien qu'en la palpant, son sang, ses muscles et ses veines d'argile.

Lui qu'on ne reverra plus, puisqu'il émigre vers le béton.

Aujourd'hui le paysan sorti de ses sentiers et dressé sur son tracteur surgit en plein 20ème siècle, comme un promoteur. .

Demain il n'y aura plus que citadins qui exploiteront les ressources naturelles du sol, rationnellement. Electroniquement.

En quelques générations le pas aura été franchi. Le bond d'un âge à un autre âge. Sans transition presque.

Voilà ce qui est essentiellement «moderne». Comme les pipe-line, les ascenseurs, les cosmonautes, les lignes cubiques. Quelque chose qui n'appartient qu'à notre époque.

Et notre époque est pleine de beautés, de grandeurs et de fastes. Avec de nouvelles

harmonies, et de nouvelles actions.

Et comme un second souffle retrouvé.

La poétique traditionnelle s'enferme dans une nostalgie ou un folklore bientôt désuets.  La tradition et les mœurs craquent à tous les bouts, mais point sans déchirements.

Les voitures giclent sur les autoroutes, et moi, j'en suis encore au temps des cerises, avec un merle moqueur au coin du sentier paisible où ruminent les bœufs antiques, le long d'un sempiternel chemin.

Cette campagne d'antan, cette campagne de mon enfance, où l'on allait au pas des chevaux de trait, cette campagne calme, boueuse et opulente; quelle puissance et quel équilibre d'homme! Le paysan s'y était imposé avec son signe de paix et d'abondance. Mais aujourd'hui il va plus vite que nous.

La campagne crépite. Les plaines sont des laboratoires et les fermes des usines.

La main n'est plus sur le sol. Contre le ventre terreux de la terre. Mais sur les commandes électriques, mécaniques.

Propre presque dans la chimie et dans la physique.

Bientôt l'incantation de la terre n'aura plus ni ses rituels ni son sacre. Car l'homme des nervures électroniques viendra et vivra de ses nerfs. Alors commencera, après l'aventure de la terre, celle de l'espace.

Pierre GURGAND - Pour Création de La Geste Paysanne. 1964.

 

Photo ci-dessous, Pierre 

 

Bon, c'est pas le tout,

il va falloir digérer tout ça maintenant.

Brueghel - Le pays de cocagne - 1567

 

Noël aux tisanes,

Pâques aux rabannes

 

 

 

De l'ordre établi au désordre de mon établi.

 

 

Images parues dans la revue Planète N° 16 Mai 1970- Photos Rackham et Tressman

 

 

 

 

Des fois, certaines fleurs ou certains oiseaux sont tellement parfaits

qu'on dirait qu'ils sont en matière plastique

 

Tout le monde a besoin d'un petit paradis

pour compenser le sordide du quotidien.

 

 

Myriam expose à la maison ce Week end

Et Eugénie vend ses boucles d'oreilles

115 Km/h enregistrés hier matin

à la station météo de l'aérodrome des Ajoncs

 à La Roche sur Yon

 

 

 

J'ai croisé ce camarade il y a peu.

Encore un gentil fou.

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